Flor

Ahora comprendo por qué la muerte me llama blanda

con ojos de cordero degollado,

por mi nombre, susurrado

aun siendo muerte descorazonada,

jamás pretende hacerme daño. 

Ahora comprendo que no me asuste y no me engañe,

que su voz sean palabras conocidas,

que me regale un aroma casi olvidado,

que no me asuste,

no sienta daño. 

La libertad me reclama a voces vivas,

y me grita: ¡no estas despierto!

por favor, tengan clemencia

no sé vivir si no es en este sueño. 

Y son mis bellas lágrimas infames y huérfanas,

las que acuden al juicio final

y me defienden como nadie me ha defendido

con la prueba irrefutable

y un susurro de sinceridad: no puede despertar. 

¡Dejadme quieto!

No me mováis,

todo me duele y nada debe moverse más,

quiero silencio, merezco calma

quiero condena en una urna de cristal. 

Soy prisionero y mi propio carcelero

soy el delito y la ley que yo decido

soy todo, y no soy nada

como un recuerdo, como una carta. 

Ahora entiendo que la vida me rehúya

y al mismo tiempo no me deje respirar,

lejos de su mano blanquecina, y pura

lejos de su pecho, de su bondad,

soy esclavo de la vida y de la muerte

condenado a vagar y divagar

entre dos mundos, a los dos perteneciente

y sin ninguno donde poder yo descansar,

son mis huesos y mi piel del frío invierno

mi corazón y mi voz siempre del mar,

mi alma entera y lo que queda de mi amor

siempre serán, eternos, como esa flor,

esa flor que permanece aunque perezca

hasta el último diente de león,

esa flor que es inmune al invierno

que late por encima del adiós,

esa flor de tallo crudo y esculpido

como de niño, un rostro angelical

y pétalos de labios conocidos

y raíces de amor incondicional

es mi alma, eterna y primavera

y yo la flor que jamás sucumbirá

pues aunque viva y muera en pesadumbre

la esclavitud, jamás me esclavizará

es mi amor el más puro de mi tierra

entregado a la muerte y a la vida

son mi voz, mis huesos y mis lágrimas

las poesías,

más sinceras,

que existirán.