Insomnio

Recurro a los recuerdos por miedo a dejar

algo atrás,

como si estuviese anclado al pasado

como si ni siquiera nos conociésemos.

Despego mis venas de las cuerdas de la guitarra

y observo cómo mi piel se ha derretido

al contacto con mi reflejo en el agua

del océano pacífico de mi almohada.

No quiesiera pecar de entristecido, creo que no

no sé pronunciar en cuanto a verdades se refiere

puede que las horas estén tan perdidas como yo

o simplemente todo es un sueño y nos toca adivinar cuándo pasa el siguiente segundo.

Por qué en las pesadillas todo vale, si en realidad estás condenado a morir

por qué nos sentimos tan libres, si hagamos lo que hagamos caeremos

por nuestro propio peso.

Si nuestros dedos no se quieren, sino se odian

hasta el punto de romperse los unos a los otros

de no rozarse ni por accidente,

son más de besar la sangre de los nudillos que de hacerme dormir tranquilo.

Quizás nos toque vivir en un singular constante, aprender a tragar

recordar no por miedo a perdernos, sino por la satisfacción de poder soñar

dormir no por recargar las pilas, sino por oxidar las únicas que nos quedan,

o quedarnos en vela, besándole al piano todos nuestros secretos

todas nuestras verdades olvidadas

nuestras plegarias más paganas

nuestras manos más sucias

e incluso nuestras lágrimas para eclosionar de  nuevo.

Puede que la noche sea lo equivalente al suelo

y el día se convierta en nada más que un suspiro

puede que haya llegado a encontrar la irrealidad en tus abrazos

o el único pez del mar que prefiere caminar a vivir nadando.

Creo que ha llegado el momento de intentarlo de nuevo,

de surcar el mapamundi de la almohada protagonista de nuestros refugiados

de zambullirme en el océano almacenado dentro de aquel instante a solas,

entre la nada, y yo.

Estoy seguro de que puedo conseguir creerme,

que algún día me convertiré en recuerdo

y dejaré de escapar del atrás para ser un trueno

cargado de verdad, dolor y arrepentimiento.

Estoy seguro de que puedo llegar a ser

una pequeña bala de lamentos, que se cuela en habitaciones ajenas

para contarnos historias, de poesía

al oído, al susurro, al ritmo de tus latidos

como si el día volviese a ser el suelo

y la noche el cielo

como si los dedos tocasen por última vez

el juguete favorito de mi infancia

la foto de mi madre en la mesilla, los temblores

como el naufragio en las esquinas

como si no fuésemos eternos

como si no nos conociésemos.

Poesía dedicada a @PabloMazon21