Sufría en silencio la almohada

Las noches en la luna

suelen ser igual de oscuras, 

y es que el alma no entiende de sombras

dos colores, dos aromas.

Dos violines con las cuerdas oxidadas, 

una noche sin estrellas, desesperada

las ganas de dormir, que se separan

las ganas de soñar, desconsolada.

Y es que yo suelo dormir despierto 

y soñar con los ojos abiertos,

posando la cabeza en mi almohada, 

me di cuenta, sufría, abandonada.

Sufría como sufren los vientos

cuando no tienen nada que soplar,

sufría en silencio la almohada

añorando, aquel despertar.

Vestía una cara desgarrada

por las sombras de aquel soñar,

su aroma parecido a la escarcha, 

del frío, y denso, final.

Sufría en silencio mi alma,

en este vacío a llenar

sufría en silencio la almohada,

porque, ella, no volvió a despertar.